Una traducción de Purasangre en Rua das Pretas

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Honrarás a tu madre de Ingrid Proietto

Les comparto el texto que escribió Graciela Paz sobre el libro Honrarás a tu madre de Ingrid Proietto (Ediciones del Dock, 2017).

Usted está leyendo un libro, pero usted no está en el altar de la dulzura, ni en el elevado concierto de una metáfora perfecta. Tampoco en el estanque de un realismo desdeñable, usted está allí, por decirlo de alguna manera, en una pista de aviones del siglo XXI, sin lugar para un aterrizaje forzoso y a mitad del vuelo.

En algún momento, si sigue con el libro, usted deberá ponerse doble cinturón de seguridad porque entra en turbulencia, en zona de risa, en vértigo de duda, en aires de sorpresiva polémica y entre-dichos.

No salte de la lectura, el viaje es corto y el lenguaje coloquial es tan exacto que no admite caída.

Usted lee algo distinto y esto no es una pura convención literaria ni un capricho, usted lee un libro que hace prevalecer hasta el final la dichosa pregunta:

¡¿La madre al fin, se mata o qué?!!

¡¿Se arroja dentro de una palangana de whisky para

ahogarse mientras reclama a los gritos ser salvada así planea un suicidio mas sofisticado para mañana?!

¡¿ La mina está loca, esta Lalo, está pirucha??!

No hay retórica aplicable a estas preguntas, usted leerá ambigüedades que riman con verdades, pero Proietto, no le permitirá usar la lógica sin que usted invierta en asombro, desdén, terror o carcajadas.

Como se puede observar nada coincide con nada, usté lea sin cristalizarse en la página y la curiosidad será saciada, dele.

Eso sí ¿Honrarías a esta madre?¡¡!!

Se suplica tener en cuenta que no es la suya, la autora de este relato aplica un realismo desmadrado y al mismo tiempo logra acordes memorables.

Queden tranquilos, el final es abierto, los recursos de esta “mami” tienen sustento para rato.

Digo que lo rico es lo distinto, lo lineal de pronto desaparece y te encontrás con un “Viste, yo te lo dije" y se lo dice a quien lee. Entonces, tenés que tomar partido de esa prosa que se propasa y te zarandea el brazo.

En lo personal adoré las aristas y limaduras de este texto, jugué a las payanas con Ingrid y me azoró esa justeza del lenguaje.

No sé porqué cuento estas cosas, no quiero parar el mundo para que usted lo lea, pero sepa, con respeto, que todas las pinturas que encuentre en sus páginas están hechas a mano.

Honrarás a tu madre y saludando en el atrio. 

Por Graciela González Paz

Ediciones del Dock, 2017.

Dos poemas de Hay tierra bajo mis pies

Tal vez 

era mejor ser un iceberg

mostrar sólo una parte 

no dejar que ningún viento me arrase

en plena armonía

con las aguas y las aves

hoy prefiero

ser el Titanic

un gigante que quebró

y demostró ser vulnerable,

sumergida en el océano

permito que ingresen

dentro de mí

algas, peces y tiburones.

***

Cuando un trozo de mar

azul se deshace entre mis dedos

vuelve el agua a la espuma

blanca se funde entre la sal

el viento forma las olas

que explotan en mis piernas

de mis ojos brota agua salada

llueve en todo mi cuerpo

ya no hay camino

para salir de esta playa.

Cecilia Carballo.

El ojo de mármol, 2017.

Terrores nocturnos - Paula Jiménez España

La luna se hacía doble en el reflejo
de la calle inundada, nosotras empujábamos
con rodillas y pies el agua adversa.
Marrón como un pantano
se llevaba las ramas, la hojarasca
y los cuerpitos tiesos de los sapos.
Qué difícil llegar a casa contra el río
improvisado por el temporal
gota por gota,
dos cuadras en su vientre de lluvia eran
un camino infinito
y la luna, un gran ojo.
Hermana, con el gesto inocente del amor
secaste mis mejillas esa noche
con palma empapadas.

El ojo de mármol, 2017.

En obra - Horacio Maez

Si estamos todos hacemos del almuerzo

un ida y vuelta de risas y cargadas,

pero hoy comemos solos con Dionisio

que me cuenta de sus hijas y yo,

de las ganas de hacerme mi casa

y él, del tiempo que le llevó

armar la suya.

Así se nos va la hora hasta que un bondi

para en la vereda de enfrente

y Dionisio lo mira

con sus ojos negros iluminados:

“lindo para hacer una rodante”,

hace una pausa, se le cuela una sonrisa

y sigue: “en el fondo va la cama,

más adelante una mesa con sus sillas…”

ahí lo interrumpo:

“con algo para escuchar música”

y riéndose dice:

“después que llueva nomás”.

Nunca supe por qué

le dicen Coco al Marce,

desconoce el silencio

y siempre está cantando.

Hay momentos

en que te baila con la cuchara

imitando a la Mona

y no podés parar de reírte.

Pero el show

es cuando se pone a cantar boleros

entre mazazos te manda un estribillo

y si se copa

agarra la escoba de micrófono,

ahí sí,

hay que pararlo.

Horacio Maez, En obra - diario del oficio, El ojo de mármol, 2017.

Denise Levertov

Se ha ido

Cuando el cuerpo me abandona

me hace sentir sola.

Tengo

ojos, oídos,

nariz y boca

y eso es todo.

Ojos

siguen viendo

el azul pluma del

cielo frío,

boca ingiere

sopa caliente,

nariz

huele la escarcha,

oídos oyen todo, todos

los ruidos y ausencias,

pero cuerpo

se va no sé adónde

y es de una soledad

ir a la deriva

sobre el espacio que 

llena cuando está aquí.

Un arte callado - Giannuzzi

Nuestros pies perfeccionan

el arte de entrelazar los dedos.

Unidas en la almohada

nuestras cabezas apuestan

a una boda perpetua.

Expatriados,

cerradas las puertas y las ventanas,

abrazados al desnudo oponemos

una ideología de lo callado

a la manera en que marcha el mundo 

según la pantalla de la televisión.

Agenda Julio 2017

Sábado 15

Sábado 29

Lugar: Bar La Tribu (Lambaré 873, CABA).

Un poema para Milagro por Carlos Aldazábal

Semillas

Cielo arriba de Jujuy

camino a la puna

veo las casas con la cara del Che

y pienso, “esto no van a perdonarlo”,

no van a perdonar la palabra "Tupac"

ni el milagro de un verano fresco bajo el sol, en lo alto.

Pienso en el Norte, en el Sur, en el Este y en el Oeste.

Cuatro puntos cardinales para los caballos,

cuerpo desmembrado en semilla,

milagro destinado a nacer en Nazareno, en La Quiaca,

en Perico, en Ledesma, en los tomates secos,

en la caña de azúcar, en la naranja dulce de la siesta.

Cuatro puntos cardinales, cuatro caballos ciegos

y los mismos verdugos,

los de quinientos días bajo el cielo en lo alto,

desmembrando La Higuera y sus retoños,

Güemes en Higuerillas desangrándose entero,

Juana Azurduy en la voz de Mercedes,

Violeta Parra con su sol quemando siempre arriba

y las manos de Jara, y la sangre jujeña del éxodo viviente.



Desde la ruta veo las casas con la cara del Che.

Y sé que venceremos.

Que nacerán mil flores de la misma semilla

aunque bramen caballos,

aunque quinientos días,

aunque el sol en lo alto del Alto Comedero

diga que estamos solos.



Cielo arriba de Jujuy

camino a la puna, camino a Nazareno,

el Che me sonríe, iluminado, por un farol de noche.



(Carlos J. Aldazábal, 30 de mayo de 2017, a 500 días de Milagro en prisión)

Soltería - Szpunberg

Te inventas amores al espejo,

todas las mañanas a las nueve

abres el sobre vacío

que te pasa el amor bajo la puerta,

después te sientas y te quedas,

haces barquitos de papel con el silencio

y los dejas navegar sobre la mesa.

Te pintas las uñas,

ensayas la calle caminando por las piezas

pero nunca el corazón se te subió a la boca

ni te atreviste a terminar de deshacer toda la cama.

Conoces la vida de oído y se te olvidó la letra,

te sabes de memoria en blanco y negro

el próximo capítulo, el que quedó en veremos, 

de la más brutal y apasionante fotonovela.

No hay nadie - Joaquín Giannuzzi

Celebro esta confusión al salir del sueño,

pálida escarcha en el vidrio,

cuando el calor interno, todavía,

elabora en mi cabeza un campo discontinuo

de lenguaje en preparación:

minutos antes

del agua fría y de mi entrada

al orden que juntará los fragmentos,

en cuanto suene el golpe

de la primera puerta en el edificio,

el grito del teléfono

y la radio anunciando una temperatura

de dos grados bajo cero en la ciudad

y, lo que es peor,

que se ha lanzado una llamada al espacio exterior 

y nadie ha respondido todavía.