viernes, 30 de mayo de 2014

Regalos - Macky Corbalán

Regalos

1
Te di una piedra, fantástica
combinación de brisa, sol
marino, arena y tiempo.
Y creíste que te daba el corazón.

Macky Corbalán
2
De apuro, con las ruedas de
la bicicleta apenas detenidas
trajiste manzanas. Y seguiste,
rauda, el camino que no has
de cambiar. Pero, pequeña,
las manzanas eran rojas, brillantes,
abrían su corazón dulce al
mordisco, al ansia, a
la sed de mi urgencia.


De Como mil flores, 2007. 

De todos mis males - Jorge Curinao

De todos mis males
prefiero aquellos que me enseñaron a mirar el cielo
sin contar hasta diez.

de Nadando, 2012.

Jorge Curinao (Río Gallegos, Argentina).

jueves, 22 de mayo de 2014

A mi madre

Recibí tu carta 20 días después de tu muerte y cinco minutos después de saber que habías muerto / una carta que el cansancio, decías, te interrumpió / te habían visto bien por entonces / aguda como siempre / activa a los 85 años de edad pese a las tres operaciones contra el cáncer que finalmente te llevó /

¿te llevó el cáncer? / ¿no mi última carta? / la leíste, respondiste, moriste / ¿adivinaste que me preparaba a volver? / yo entraría a tu cuarto y no lo ibas a admitir / y nos besábamos / nos abrazamos y lloramos / y nos volvemos a besar / a nombrar / y estamos juntos / no en estos fierros duros /


vos / que contuviste tu muerte tanto tiempo / ¿por qué no me esperaste un poco más? / ¿temías por mi vida? / ¿me habrás cuidado de ese modo? / ¿jamás crecí para tu ser? / ¿alguna parte de tu cuerpo siguió vivida de mi infancia? / ¿por eso me expulsaste de tu morir? / ¿como antes de vos? / ¿por mi carta? / ¿intuiste? /


Juan Gelman

miércoles, 14 de mayo de 2014

El puente

¿Qué hay entre las palabras y las cosas que
               nombran las palabras?
Un puente quizás,
un largo puente de tablas podridas
tendido sobre un país de pantanos y turberas.
A ese puente debo confiar muchas intuiciones,
certidumbres,
                    esperanzas,
elaboradas meditaciones acerca de Dios,
la Eternidad,
                    la Muerte,
                                    el Amor.
Trataré de adivinar, al final del puente,
un destello,
                 una señal,
algo que justifique
que nada he inventado,
                                   que el mundo es así,
que existe.

Hugo Foguet (1923-1985).

Poesía
Hugo Foguet

jueves, 8 de mayo de 2014

Por siempre


Sin ninguna impaciencia soñaré,
Me inclinaré al trabajo
Que no termina nunca,
Y poco a poco en lo alto
De renacidos brazos
Se reabrirán manos auxiliadoras,
En sus concavidades
Ojos se reabrirán, con luz de nuevo,
Y, de improviso intacta
Habrás surgido, me hará de guía
Nuevamente tu voz,
Por siempre vuelvo a verte.

Giuseppe Ungaretti (1888-1970).

martes, 29 de abril de 2014

Poemas de Edgar Bayley

VOLVER A EMPEZAR
No es para tanto. Te ayudaré. Recoge los granos de maíz. Los
      cantos rodados. Las cartas, aquel pañuelo rojo, la hoja del
      diario atrasado donde se ofrece un empleo, un poco de
      arena o de tierra, la cuenta del hotel y la maleta desfondada.
      Te has quedado mucho tiempo de pie, sin tocar el
      timbre. Eso es todo.


CUALQUIER VENTANA
vas a ordenar por fin tu cabeza
hablar claro entender  entenderte
vas a tener revelaciones
en tus manos
vas a comprender por fin
en la oscura mañana
la libertad de no esperar
de no culpar ni culparte
vas a ocupar con el mismo interés
cualquier ventana
harás tuyo por fin cualquier paisaje
la voz que tengas ese día

Edgar Bayley

sábado, 26 de abril de 2014

Ezra Pound

Causa
Junto estas palabras para cuatro personas,
algunos otros pueden también oírlas;
oh mundo, lo siento por ti,
no conoces a estas cuatro personas.

El encuentro
Todo el tiempo que estuvieron charlando sobre la nueva
moral
me sondearon sus ojos.
Al levantarme para irme
sus deseos fueron como el tejido
de una servilleta japonesa de papel.


Traducción: Ricardo Silva-Santisteban.


jueves, 24 de abril de 2014

Un sol

No hay una naranja perfectamente redonda
No hay un día perfecto
Hay un sol para los que
han peleado contra las sombras
sin rendirse jamás
de noche
de día
a orillas del lago
bajo el sicomoro y el sauce
entre las rocas y las anémonas
Para ellos hay -habrá- un sol
porque han peleado contra las sombras
contra su propia oscuridad
su turbia lámpara
su ignorante desgano
Para ellos

habrá un sol
pero no hay
no habrá nunca un día perfecto
una naranja perfectamente redonda


Edgar Bayley




Revista Corazón Literario Nº 13


Beatriz Vignoli: Tálamo, premio nacional de poesía

Poema escrito en camino acá Hoteles modernos con nombres vagamente italianos o algo portugueses, era como sonaban antes de nosotros el mundo...