Algo de aquel fuego quema todavía.
La luz del sol móvil
sobre la copa de los árboles,
y mi corazón desbocado, de deseo.
Afuera, al alcance de mi mano
la fiesta.
Los tiempos verbales
amarrados, como helechos a una misma piedra.
Diana Bellessi.
Un verso puede ser el mejor mantra/ que repetís como una plegaria/ cuando la poesía pasa.
martes, 2 de diciembre de 2014
sábado, 22 de noviembre de 2014
Punta Este - Paula Jiménez España
Un ballenato.
De lejos, en la orilla, parece un barco anclado.
—Andaría perdido de
su madre —nos dice un pescador—
cada tanto aparecen.
La costa los atrae, cuenta, y ellos
van, rebeldes a su especie o deslumbrados
por las múltiples formas de la vida. No saben regresar
y mueren en la arena, enormemente frágiles.
De Paisaje alrededor,
Bajo la luna, 2014.
Paula Jiménez España |
Trato - Sonia Scarabelli
Ahora lo trato de vos al mundo.
Ahora que te hiciste el aire,
el viento de la mañana, la lluvia de ayer,
el color del cielo, la nube que no se cae.
Esas golondrinas en el techo
que cualquier día de estos
se van en una bandada azul, enorme.
Ahora que sos como el yuyito de las macetas,
pero si te arranco no importa, crecés de nuevo,
les hablo a todas las cosas como a vos
y cuando te encuentro
el mundo me parece más bueno.
De El arte de silbar, Bajo la luna, 2014.
Sonia Scarabelli |
viernes, 14 de noviembre de 2014
Paseo. Día 5
Cuando vuelve de su
baño
y el sol dispone los
reflejos
su pelambre brilla en
oros de costas.
Memoria de camalote,
las ramas son colchón
para su desmesura
y los rayos allí,
en sus ojos y su lomo
y la dicha en su
rostro, sí, en sus ojos
que aman el mundo.
domingo, 9 de noviembre de 2014
5 - Héctor Viel Temperley
Ahora que soy de poros sobre el pasto,
y que tendido aquí en tu sombra siento
que entre la hierba el cielo es todavía
azul, como es azul arriba nuestro;
uno en el otro, todavía en tierra
pero mojados ya por todo el cielo,
el cuerpo en medio del azul, sin alas
pero entre nubes, contra el sol y el viento,
tú en mi mano, tú azul, tú por el aire,
yo te veo, mujer, y yo me veo.
miércoles, 5 de noviembre de 2014
Fuente de la doncella
Cómo escapar al sortilegio de esta rosa
abierta en marzo y ya perfecta el tres de abril
que engarza en su corona el rocío sutil
de la noche de otoño y huele dulcemente
como una niña esquiva tras la celosía
última del verano que así ofreciéndola
parece haber guardado su primicia y no
su despedida en el fulgor donde se cierra
ahora con el oro de otra edad mientras ella
es un milagro en rosa en pétalos de nácar
abriéndose a destiempo y asomada sola
en la ventana para hacernos imposible
no rendirnos a su frágil sortilegio
abierta en marzo y ya perfecta el tres de abril
que engarza en su corona el rocío sutil
de la noche de otoño y huele dulcemente
como una niña esquiva tras la celosía
última del verano que así ofreciéndola
parece haber guardado su primicia y no
su despedida en el fulgor donde se cierra
ahora con el oro de otra edad mientras ella
es un milagro en rosa en pétalos de nácar
abriéndose a destiempo y asomada sola
en la ventana para hacernos imposible
no rendirnos a su frágil sortilegio
Diana Bellessi |
Mi poema es un dinosaurio blanco
Mi poema es un dinosaurio blanco
Se ha vuelto loco
dice haberme visto dentro de él
Me ha vuelto loca
digo haberlo visto dentro de mí
Quién nos viera así de locos
en propiedad privada
sin poder pasar
martes, 21 de octubre de 2014
7
Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy
dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se
entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar,
hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en
la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí
para dibujarla con mi mano en tu cara, y que por un azar que no busco
comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi
mano te dibuja.
Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y
entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos
se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran,
respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente,
mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando
en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un
silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente
la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena
de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos
mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber
simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva
y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna
en el agua.
lunes, 20 de octubre de 2014
Deidad
Deidad
A mamá
Cada día te levantás
mujer de ojos café
y aunque el peso de tu alma
duela, nada te detiene
y ofrecés un sol en bandeja
con la sonrisa justa
cuando la tormenta
cae y desparrama los sueños.
A mamá
Cada día te levantás
mujer de ojos café
y aunque el peso de tu alma
duela, nada te detiene
y ofrecés un sol en bandeja
con la sonrisa justa
cuando la tormenta
cae y desparrama los sueños.
sábado, 18 de octubre de 2014
MONTANDO EN CÓLERA
El martes amaba con alguien
que el miércoles me hizo
notar que no andaba para eso.
Cuestión de carácter, me dijo, y me
atraganto, me ahogo,
salgo de respiración, de contracanto.
De un tiempo para otro
los idiomas se cierran, la ambición
vigila, y hace algunas morisquetas.
Rabia por el desencontrado
calor que muere entre el martes 19
y el miércoles 20 a la misma hora.
Francisco Urondo |
jueves, 9 de octubre de 2014
el octavo día
miércoles, 8 de octubre de 2014
Divergencias
Una palabra cualquiera
no es una palabra cualquiera,
no se parece al cuerpo que la dijo,
no tiene manos, ni pies, ni amora
como un mortal. Lo que nombra
tiene mares que llevan lejos.
A su casa todos pueden entrar
y su tiempo no cesa
en cada boca. Espera
viajes por el agua oscura que
lleva tu nombre.
Juan Gelman |
martes, 7 de octubre de 2014
La ilusión
Cuando es temprano en la mañana
y el juego de las sombras apacigua
misterioso los fondos de la casa,
cuando la brisa no inquieta sino
que parece respiración viviente
entre las hojas, cuando el verde emerge
de su cauce oscuro y navega
hacia el verde inocente de la luz,
cuando todo despierta y después
se aquieta engarzado al silencio
temprano del día y suave y monocorde
grazna a lo lejos una gallineta,
cuando se hace por un momento el raro
equilibrio, frontera de la noche
ganada por el alba y es sereno,
es promesa, cuando nada esperamos
y cada segundo pesa en su bella
intensidad, pudiéramos ser felices.
DIANA BELLESSI |
lunes, 6 de octubre de 2014
Desde las nueve
Las doce y media. Qué rápido pasó el tiempo
desde las nueve en que encendí la lámpara,
y me senté aquí. Sentado sin leer,
sin hablar. Con quién hablar,
yo solo en esta casa.
La imagen de mi joven cuerpo,
desde las nueve en que encendí la lámpara,
apareció y me encontró y me recordó
habitaciones cerradas, perfumadas,
y placeres antiguos —¡qué placer audaz!
También trajo a mis ojos,
calles ahora irreconocibles,
lugares plenos de vida que ya no están,
y teatros y cafés que alguna vez existieron.
La imagen de mi joven cuerpo
apareció y me trajo tristezas;
lutos familiares, separaciones,
sentimientos de parientes, sentimientos
tan poco apreciados de los muertos.
Las doce y media. Cómo pasó el tiempo.
Las doce y media. Cómo pasaron los años.
1918
Konstantinos Kavafis |
viernes, 3 de octubre de 2014
mai tumi noon
jueves, 2 de octubre de 2014
miércoles, 1 de octubre de 2014
Una nadadora cruza las 103 millas
Una nadadora cruza las 103 millas
entre Cuba y Cayo Hueso,
sobre el atardecer encendido del mar Caribe;
desde un kajak alejan
a su alrededor los tiburones
con un aparato que emite ondas;
usa unas antiparras que permiten
la visión nocturna y a eso se limita
el despliegue tecnológico.
Cuando hunde la cabeza al nadar sucede
lo que importa: el ser frente al obstáculo elegido
para probar que es.
Se llama Diana Nyad
y ya cruzó
desde Bahamas, batió récords.
Tiene 61 años y no se detiene
mas que para beber unos minutos
en el apuro de esa inmensidad.
Cuando nada parece no haber llorado nunca,
cuando nada parece que la melancolía no le
/hubiese
roto
los deseos nunca.
Cuando nada la fuerza
no es solo atributo
de los dioses.
Pero la marea en contra la obliga a desvíos hirientes
mientras el agua brilla
como una autopista interminable en la lluvia,
como una hoja de filodendro agigantado por la
/lluvia
y el fracaso ahueca el aire
como un graznido.
Si abandona, la meta permanecerá, invisible
en la mañana después del cansancio,
en la noche anterior de la necesidad;
cuando crece la necesidad no hay sal, ni sed, ni sol
enceguecedor que melle
la voluntad de ir.
Pero ella nada ahora. Es dura, entrenó, bracea,
no se desgastó en lo inútil;
tiene 61 años y toda una vida de nadadora.
Alicia Genovese |
lunes, 22 de septiembre de 2014
JULIO
Desde que me quitaste
tu cuerpo,
sin saber qué quitabas,
hay más tiempo
en el cielo
y una mancha de sangre
en el cabo
de mi hacha.
Hacho pisando hojas,
me desnudan y bañan
en un patio de estancia.
La vida es una larga
pileta con violetas,
una pileta en forma
de cruz
que se cubría
y que cubría el campo
de violetas.
Ya no grito tu nombre
cuando sueño
que he perdido las botas
o que muero.
Ahora las busco solo
por el suelo
como cuando buscaba
gateando mis soldados.
Y cuando sueño que te vas
no grito
pero salgo a buscarte
y llego tarde
y me enferma tu tiempo.
En el sueño es verano;
la mañana es de invierno.
Héctor Viel Temperley |
jueves, 18 de septiembre de 2014
De todos los objetos
De todos los objetos, los que más amo
son los usados.
Las vasijas de cobre con abolladuras y bordes aplastados,
los cuchillos y tenedores cuyos mangos de madera
han sido cogidos por-muchas manos. Éstas son las formas
que me parecen más nobles. Esas losas en torno a viejas
casas,
desgastadas de haber sido pisadas tantas veces,
esas losas entre las que crece la hierba, me parecen
objetos felices.
Impregnados del uso de muchos,
a menudo transformados, han ido perfeccionando sus
formas y se han hecho preciosos
porque han sido apreciados muchas veces.
Me gustan incluso los fragmentos de esculturas
con los brazos cortados. Vivieron
también para mí. Cayeron porque fueron trasladadas;
si las derribaron, fue porque no estaban muy altas.
Las construcciones casi en ruinas
parecen todavía proyectos sin acabar,
grandiosos; sus bellas medidas
pueden ya imaginarse, pero aún necesitan
de nuestra comprensión. Y, además,
ya sirvieron, ya fueron superadas incluso. Todas estas cosas
me hacen feliz.
Bertolt Brecht |
lunes, 15 de septiembre de 2014
El ascensor de hiedra
Dicen los insectos sensatos y sensibles
que las paredes y los grandes
muros son apenas un hálito vehemente
conjurando la nada, el infinito.
Por esos ladrillos del no ser
ascienden, como habitáculos
de furia, los cuerpos corrompidos
de las palabras. ¿Quién me impuso,
rasgando mi inocencia animal
en el sillar de mi hondura biológica,
esta ascensión conjetural?
Sólo lo vacuo que adviene
de lo alto, que adviene y obstina
(huracán espiralante)
la masa de los bienes creados,
la caída en la plenitud
de lo oscuro, llamada,
a veces, vida.
Aldo Oliva
sábado, 6 de septiembre de 2014
Las cosechadoras de flores
miércoles, 20 de agosto de 2014
martes, 19 de agosto de 2014
Poesía escrita por mujeres - 25º aniversario de Ediciones del Dock
En el marco del
25° aniversario de su nacimiento Ediciones Del Dock invita al ciclo de poesía
escrita por mujeres. Nos propone cuatro fechas de lectura. Te invitamos a
sumarte a la celebración.
Martes 2 de septiembre
Catalina
Boccardo
|
Roxana
Palacios
|
Belén
Landini
|
Patricia
Saragüeta
|
Leonor
Farías
Teresa
Orbegoso
|
Luciana
Tani Mellado
|
Sara
Cohen
|
María Cristina
Santiago
|
Consuelo
Fraga
|
Silvia
Camerotto
|
Martes 23 de septiembre
Mariana
Chami
|
Silvina
López Medín
|
Liliana
Souza
|
Cristina
Piña
|
Estela
Zanlungo
|
Martes 30 de septiembre
Alicia
Genovese
|
María
Laura Decésare
|
Irene
Gruss
|
Andi
Nachón
|
Ana Laferranderie
|
Días: 2, 9, 23 y 30 de
septiembre de 2014 a las 19. Entrada gratuita.
Lugar: Casa de la Lectura
(Lavalleja 924, Villa
Crespo, Ciudad de Buenos Aires).
https://www.facebook.com/casadelalectura/info
Horario: 19h.
jueves, 14 de agosto de 2014
Bajo el sol - Francisco Madariaga
Han pasado muchos muchos años sobre tu
ajena cabellera:
tal vez ella pertenece a la reina de un mar
de corales y de ámbar,
pero no estás aún dispuesto a embarcarte
“desnudo como los hijos de la mar”,
y la conservas con llamaradas blancas
para el viento.
Hay bosques, aguas, soles, sollozos,
alfombras de sangre que se extienden delante de
tu mirada,
y las pisadas de las mujeres levantan polvaredas
de rosas.
Hay labios con sonrisas que se ríen
con la sombra y el fuego de todos los colores.
viernes, 8 de agosto de 2014
POÉTICA
La poesía no nace.
Está allí, al alcance
de toda boca
para ser doblada, repetida, citada
Usted, al despertarse esta mañana,
vio cosas, aquí y allá,
objetos, por ejemplo.
Sobre su mesa de luz
digamos que vio una lámpara,
una radio portátil, una taza azul.
Vio cada cosa solitaria
y vio su conjunto.
Todo eso ya tenía nombre.
Lo hubiera escrito así.
¿Necesitaba otro lenguaje,
otra mano, otro par de ojos, otra flauta?
No agregue. No distorsione.
No cambie
la música de lugar.
Poesía
es lo que se está viendo.
Joaquín Giannuzzi (1924-2004).
miércoles, 30 de julio de 2014
Amanecer en mi mano
Mi mano derecha, producto inmediato
de mi conciencia
a tientas ensaya su libertad
al borde de la ventana
que una vez más se abre hacia la calle.
Cuando allá abajo
el poema cotidiano del mundo
empieza a escribirse
lentamente despierta mi mano derecha:
desplazándose en la primera luz
con un fluido porvenir extraordinario.
Joaquín Giannuzzi |
jueves, 24 de julio de 2014
Cadenas
Un día sofocante, la casa de un perro y el perro encadenado.
Unos pasos más allá un platito lleno de agua.
Pero la cadena es demasiado corta y el perro no alcanza.
Añadamos a la imagen un detalle más:
nuestras mucho más largas
y menos visibles cadenas
gracias a las cuales podemos pasar de largo tranquilamente.
Wislawa Symborska |
http://halcondelanoche.wordpress.com/2014/07/17/hasta-aqui-wystarczy-wislawa-szymborska-resena-y-caligrafia-original/
jueves, 17 de julio de 2014
martes, 1 de julio de 2014
jueves, 19 de junio de 2014
Pasos de baile
lunes, 9 de junio de 2014
La morada imposible - tomo 2
Si te odiara,
nunca el mundo se ensaña
con los que odian.
En cambio te amo
y todo es catástrofe alrededor:
las voces, las manos, los rostros,
todos quieren apedrearnos.
20-II-58
Susana Thénon.
viernes, 30 de mayo de 2014
Regalos - Macky Corbalán
Regalos
1
Te di una piedra, fantástica
combinación de brisa, sol
marino, arena y tiempo.
Y creíste que te daba el corazón.
Macky Corbalán |
2
De apuro, con las ruedas de
la bicicleta apenas detenidas
trajiste manzanas. Y seguiste,
rauda, el camino que no has
de cambiar. Pero, pequeña,
las manzanas eran rojas, brillantes,
abrían su corazón dulce al
mordisco, al ansia, a
la sed de mi urgencia.
De Como mil flores, 2007.
De todos mis males - Jorge Curinao
De todos mis males
prefiero aquellos que me enseñaron a mirar el cielo
sin contar hasta diez.
de Nadando, 2012.
Jorge Curinao (Río Gallegos, Argentina).
prefiero aquellos que me enseñaron a mirar el cielo
sin contar hasta diez.
de Nadando, 2012.
Jorge Curinao (Río Gallegos, Argentina).
jueves, 22 de mayo de 2014
A mi madre
Recibí tu carta 20 días después de tu muerte y cinco minutos
después de saber que habías muerto / una carta que el cansancio, decías, te
interrumpió / te habían visto bien por entonces / aguda como siempre / activa a
los 85 años de edad pese a las tres operaciones contra el cáncer que finalmente
te llevó /
¿te llevó el cáncer? / ¿no mi última carta? / la leíste,
respondiste, moriste / ¿adivinaste que me preparaba a volver? / yo entraría a
tu cuarto y no lo ibas a admitir / y nos besábamos / nos abrazamos y lloramos /
y nos volvemos a besar / a nombrar / y estamos juntos / no en estos fierros
duros /
vos / que contuviste tu muerte tanto tiempo / ¿por qué no me
esperaste un poco más? / ¿temías por mi vida? / ¿me habrás cuidado de ese modo?
/ ¿jamás crecí para tu ser? / ¿alguna parte de tu cuerpo siguió vivida de mi
infancia? / ¿por eso me expulsaste de tu morir? / ¿como antes de vos? / ¿por mi
carta? / ¿intuiste? /
Juan Gelman |
martes, 20 de mayo de 2014
miércoles, 14 de mayo de 2014
El puente
¿Qué hay entre las palabras y las cosas que
nombran las palabras?
Un puente quizás,
un largo puente de tablas podridas
tendido sobre un país de pantanos y turberas.
A ese puente debo confiar muchas intuiciones,
certidumbres,
esperanzas,
elaboradas meditaciones acerca de Dios,
la Eternidad,
la Muerte,
el Amor.
Trataré de adivinar, al final del puente,
un destello,
una señal,
algo que justifique
que nada he inventado,
que el mundo es así,
que existe.
Hugo Foguet (1923-1985).
nombran las palabras?
Un puente quizás,
un largo puente de tablas podridas
tendido sobre un país de pantanos y turberas.
A ese puente debo confiar muchas intuiciones,
certidumbres,
esperanzas,
elaboradas meditaciones acerca de Dios,
la Eternidad,
la Muerte,
el Amor.
Trataré de adivinar, al final del puente,
un destello,
una señal,
algo que justifique
que nada he inventado,
que el mundo es así,
que existe.
Hugo Foguet (1923-1985).
Hugo Foguet |
martes, 13 de mayo de 2014
jueves, 8 de mayo de 2014
Por siempre
Sin ninguna impaciencia soñaré,
Me inclinaré al trabajo
Que no termina nunca,
Y poco a poco en lo alto
De renacidos brazos
Se reabrirán manos auxiliadoras,
En sus concavidades
Ojos se reabrirán, con luz de nuevo,
Y, de improviso intacta
Habrás surgido, me hará de guía
Nuevamente tu voz,
Por siempre vuelvo a verte.
Giuseppe Ungaretti (1888-1970).
martes, 29 de abril de 2014
Poemas de Edgar Bayley
VOLVER A EMPEZAR
No es para tanto. Te ayudaré. Recoge los granos de maíz. Los
cantos rodados.
Las cartas, aquel pañuelo rojo, la hoja del
diario atrasado
donde se ofrece un empleo, un poco de
arena o de
tierra, la cuenta del hotel y la maleta desfondada.
Te has quedado mucho tiempo de pie, sin tocar el
timbre. Eso es todo.
CUALQUIER VENTANA
vas a ordenar por fin tu cabeza
hablar claro entender
entenderte
vas a tener revelaciones
en tus manos
vas a comprender por fin
en la oscura mañana
la libertad de no esperar
de no culpar ni culparte
vas a ocupar con el mismo interés
cualquier ventana
harás tuyo por fin cualquier paisaje
la voz que tengas ese día
Edgar Bayley |
sábado, 26 de abril de 2014
Ezra Pound
Causa
Junto estas palabras para cuatro personas,
algunos otros pueden también oírlas;
oh mundo, lo siento por ti,
no conoces a estas cuatro personas.
El encuentro
Todo el tiempo que estuvieron charlando sobre la nueva
moral
me sondearon sus ojos.
Al levantarme para irme
sus deseos fueron como el tejido
de una servilleta japonesa de papel.
Traducción: Ricardo Silva-Santisteban.
jueves, 24 de abril de 2014
Un sol
No hay una naranja perfectamente redonda
No hay un día perfecto
Hay un sol para los que
han peleado contra las sombras
sin rendirse jamás
de noche
de día
a orillas del lago
bajo el sicomoro y el sauce
entre las rocas y las anémonas
Para ellos hay -habrá- un sol
porque han peleado contra las sombras
contra su propia oscuridad
su turbia lámpara
su ignorante desgano
Para ellos
sí
habrá un sol
pero no hay
no habrá nunca un día perfecto
una naranja perfectamente redonda
No hay un día perfecto
Hay un sol para los que
han peleado contra las sombras
sin rendirse jamás
de noche
de día
a orillas del lago
bajo el sicomoro y el sauce
entre las rocas y las anémonas
Para ellos hay -habrá- un sol
porque han peleado contra las sombras
contra su propia oscuridad
su turbia lámpara
su ignorante desgano
Para ellos
sí
habrá un sol
pero no hay
no habrá nunca un día perfecto
una naranja perfectamente redonda
Edgar Bayley |
23
una mirada desde la alcantarilla
puede ser una visión del mundo
la rebelión consiste en mirar una rosa
hasta pulverizarse los ojos
puede ser una visión del mundo
la rebelión consiste en mirar una rosa
hasta pulverizarse los ojos
lunes, 14 de abril de 2014
miércoles, 19 de marzo de 2014
Huida de loba / Fuga di volpe
HUIDA DE LOBA
A quien me pregunta
cuántos amores he tenido
le respondo que mire
en los bosques para ver
en cuántas trampas ha quedado
mi pelo.
FUGA DI VOLPE
A chi mi chiede
quanti amori ho avuto
io rispondo di guardare
nei boschi per vedere
in quante tagliole è rimasto
il mio pelo.
Alda Merini, Clínica del abandono, traducción Delfina Muschietti.
A quien me pregunta
cuántos amores he tenido
le respondo que mire
en los bosques para ver
en cuántas trampas ha quedado
mi pelo.
FUGA DI VOLPE
A chi mi chiede
quanti amori ho avuto
io rispondo di guardare
nei boschi per vedere
in quante tagliole è rimasto
il mio pelo.
Alda Merini, Clínica del abandono, traducción Delfina Muschietti.
miércoles, 19 de febrero de 2014
CON LA VISTA EN EL HORIZONTE
AMOR SE FUE
Amor se fue; mientras duró
de todo hizo placer.
Cuando se fue
Nada dejó que no doliera.
Macedonio Fernández
de todo hizo placer.
Cuando se fue
Nada dejó que no doliera.
Macedonio Fernández
martes, 11 de febrero de 2014
Un decir
Adonde se detiene la mirada encuentra asombro
como en esa pareja de zorzales en la rama
del sauce, un decir despiojándose, con caricias
que enlazan un cogote a otro y pico va y pico
viene entre las plumas hasta parece se besaran
o se dieran de comer los piojitos mutuamente
bajo el sol de la atardecida rama gusto da
detener la mirada sin pensar en otra cosa
para ver el amor que sostiene como una red
a la vida en la arena aquí y allá por un momento
de distraída nomás y no de sabia sino
vacía de esa mercancía mayor que es siempre
yo en el centro y no la sombra o luz del cauce único
adonde va y se lava ahora sola la mirada
Diana Bellessi |
lunes, 10 de febrero de 2014
EL ANILLO / THE RING
Sólo un minúsculo anillo de oro
un eslabón apenas
úsalo y habrás vendido tu corazón
…¡Extraña idea!
Mientras no destelle en tu mano
serás libre.
¿Lo arrojaré en la arena,
lo echaré al mar?
¿Cuál fue el mayor pecado de Judas,
el beso o el oro?
El amor debe acabar donde empiezan las ventas,
según me han dicho.
No tendremos anillo, ni beso
que traicionar.
Cuando escuches silbar la serpiente
piensa en Eva.Katherine Mansfield |
miércoles, 15 de enero de 2014
martes, 14 de enero de 2014
Soportales
miércoles, 8 de enero de 2014
Don Joaquín
Con la mirada extraviada
el varón robusto
de manos frágiles
tiembla al acariciar
su mate amargo del atardecer.
¿Cuántos secretos guarda en la retina?
Si ve una palomita en los días soleados
la saluda con un gesto de alegría
y ríe con el gato que camina por la cornisa del tapial.
Pero ahora la lluvia opaca el verde de su casa
y el silencio
juega con su vencida voz
que silba un himno popular
sin eco y sin orquesta.
lunes, 6 de enero de 2014
Estrellas fijas
Cuando
ya de la vida
el alma tenga, con el cuerpo, rota,
y duerma en el sepulcro
esa noche más larga que las otras,
el alma tenga, con el cuerpo, rota,
y duerma en el sepulcro
esa noche más larga que las otras,
mis
ojos, que en recuerdo
del infinito eterno de las cosas,
guardaron sólo, como de un ensueño,
la tibia luz de tus miradas hondas,
al ir descomponiéndose del infinito eterno de las cosas,
guardaron sólo, como de un ensueño,
la tibia luz de tus miradas hondas,
entre la oscura fosa,
verán, en lo ignorado de la muerte,
tus ojos... destacándose en las sombras.
José Asunción Silva
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Este es el mundo en que vivimos los mendigos buenos aires siglo veinte junto al humo descalzo flotando sin alas sobre los techos efímero...